Algo repartido en dos impulsos…
Esa esquina, hoy,
le salpica heridas de melancolia a cualquiera
la andabas envuelto en viento
saliendo del tiempo para comerlo
Nos observe pateando piedras
cuando las heridas
pasaron a ser frias de filo
Hasta aquel
que en el aujero solto insomnio por las venas
temblo al ver el bache tapado
que ayer lo llevaba al bicicletero
Saliendo del tiempo para añejarlo
a ver si mañana tiene otro sabor…
Ahora ni nos observo
me tiento bajo un humo de Tim Burton
y juego en laberintos, recuperando la inocencia
La inocencia que me queda,
la inocencia cuando puedo,
la inocencia que los obedientes vomitan
muriendo asi en vida…
Y la paranoia es que el humo
se convierta en hongo
y todo muere
menos el tiempo, que no existe
y por eso se queda…
(Tendria que estar estudiando la puta madre)…
Quiebrenme al medio, para volar con ustedes, resbaladizos…
Termine de vomitar cinco veces mi cordura ya esta noche (sobre el cenicero, oliendolos entre escondites, escapandose por el aire, el mundo es muy extraño). Tire el celular contra la pared.
No lloro, me vacio de a poco con cada suspiro, los sentimientos y el humo ocuparon todo mi adentro, y ahora necesito vaciarlo si quiero volver a dormir algun dia. Necesito vaciarme, dormir, para
econtrarlos enredados en escandalosos, volatiles, resbalando, a chocar contra-corriente, contra-muro, estrellados y humanos. Que me van a llevar a la copa de los arboles mientras la brisa nocturna
acaricia ferrocarriles que ya no existen, que desfilan frente a mis ojos, llevandome a lo recondito del mundo, a nuestra carne viva, a la luz tenue de mi pieza que ya no tiene forma, como todo alrededor mio,
como todo en todos lados. Ya ni me quiero dar vuelta, solo pintame puertas sin picaporte o abrilas por mi, despues de todas las que me abriste, ahora solo tengo miedo de no encontrar esa escencia despues de cada anochecer
que me queda, de no volver a encontrarlos, enredados y escandalosos, volatiles, resbalando, de que no me aprueben, con una mirada complice y un cuchillo sin filo que le pusieron a su compañero para comer, mientras rompo,
por gusto y locura, mi cel. a patadas, mientras me pasan un martillo, “que asi es mas facil y estetico, los pies no nacieron para eso, si no para que caminemos juntos hasta el canal”…
Haciendole burla al tiempo, para mi los dias siguen siendo iguales: una hoja en blanco, sin tiempo (cosa rara que para alguna gente el dia tenga 24 acontecimientos, cosa triste), que me encuentra haciendo algo que el dia anterior ni imaginaba, o el dia anterior que me encuentra imaginando lo que no concibo imaginar para mañana. Estoy ahora, ayer y me preparo para mañana(donde ya puse un pie), a seguir la carrera en direccion opuesta a la que me quieren llevar en esta pista de ahorro de energia…
“Ultima carta de un bichito a particulas de sus amores…
Acabo de abrir la llave de gas. No se asusten, no es un suicidio, no, solo arribo a mi naturaleza.
Este regalo de la razon me fue, por largos momentos, un castigo. Eso si: los humanos me gustan, amo humanos, no detesto su naturaleza, solamente no naci para ella.
No quiero lagrimas, ni tristeza, esto lo hago por mi, ergo seria indudablemente egoista de mi parte que se sientan tristes.
No me mato, me libero, nasco de nuevo. Me voy alla donde miran cada dia, en la punta de la arboles ese fuerte viento voy a ser. Bailotear entre el crujido de la hojas, coqueteando.
Motivos de mi felicidad, el problema siempre fui yo. Como ese paraiso en el que nadie quiere vivir, no? Eso es para mi este cuerpo, solo que me toco vivir en el. Ya no mas,
me deshago de el ahora, para perder la forma. Solo se trata de esto, de poder perder la forma, de no adjetivizar, no habramos la boca, solo perdamos la forma, y la cordura.
Solo me deshago de la razon, fiel compañera de todos que le da razon a todo lo que existe, pero no sentido, algo propio de la sola belleza, que existio, existe y existira a pesar de
nuestra racional existencia. Hacia alla me voy, mi impaciencia y el hastio de mi mismo me llevan alla. Antes de que me encuentren llendo, me adelanto y los espero con una sonrisa, si es que vienen para aca
y no se van a lavar sus “pecados”, si es que eligen el viento y bailotear muertos de risa y no el “cielo” bueno y prometedor que (valga la redundancia) se les promete.
El cuerpo? Lo que quieran, ya me voy de el, dejo el disfras y las ataduras. Perdonen si me rio, estoy feliz, cobran para mi poder las sueños ahora, cuando me voy a soñar.
Me gusta cantar, pero mas me gusta que me canten, me convierto en cancion, y solo soy del viento. Espero ser evocado por sus gargantas enardecidas, unico anhelo que tengo,
y que me permitan volver todas las noches (entre sus ventanas abiertas, sin miedo) para acariciarles la nariz, cosquillearlos y que salgan a dar una vuelta conmigo a las 3 de la mañana,
presos de esta fiebre en que se convierte la vida cuando se vive…
No reporten, no piensen, no hagan caso al crepusculo que crece como una mala señal, me mato para no morir, para seguir vivo, enruletado, para cansarme de tanto correr montaña abajo con el viento acariciandome
los ojos, que no se cierran.
Ya nos estamos viendo, seguro recien los vi, desde arriba, debo estar carroñeando contra los reparos que no me dejan circular libre o ayudando a vuelo a algun desamparado.
No crean haberme encontrado muerto, justo ahora que mas vivo voy a estar.”
Me mato para no morirme. Escribo para no matarme.
vida de topos.
Un topo re-avan-garde,
se despertó al dormir,
su tibia ilusión
era no laburar más.
Se despertó una vez,
sólo para morir
su vida de ansiedad
lo llevó a un sueño sin fin.
Yo te pido un favor,
topo no te despiertes más.
las trampas de tu amor,
son angustia y soledad.
Chofer de tu interior,
viaje imaginación
que pueden combinar
paraíso y catedral
tu cama universal
se levantó por vos
soñas tu vida así,
despertás cuando dormís.
Yo te pido un favor,
topo no te despiertes más.
las trampas de tu amor,
son angustia y soledad.
Yo te pido un favor,
topo no te despiertes más.
las trampas de tu amor,
son angustia y soledad.
Yo te pido un favor,
topo no te despiertes más.
las trampas de tu amor,
son angustia y soledad.
Tu eternidad, es no despertar.
Tu eternidad, es no despertar.
i have become comfortably numb
esos dias.
un dia, veintitreshoras, sol de este a oeste.
y sinembargo, inumerable avanico de verbos, actos y des-actos.
conclusion e inconclusion. y por lo general todo gira alrededor de un determinante, un simple segundo,..y aveces dos, o mil.
Se me hace inconcebible la forma en que pueden cambiar(me,si..) esas insignificancias. Tan significantes.
La forma en que tus ojos se posan superficialmente en una luz, un juego de resplandores.
El color del día (naranja,el peor, tan dulce y acido como la fruta).
El respirar autoctono y abierto al vuelo de la noche.
La sombra de mi pelo mezclandose con tu mano,.. Una respiracion profunda y moribunda.
El perfume que sale del baño mientras mi mamá se baña..
Ó cómo el papel de la hoja se plega y despliga a mi placer.. pero tambien al suyo, más al suyo, recorriendome toda la yema del dedo, paseando de a poco por sus hendiduras, esas que me identifican, recorriendo toda su superficie, acariciandose ambos..
Esos días, también cuento las arrugas del cuello de ella.. una por cada cambio, cada llanto, cada receta.. ella tambien (me) las cuenta pero sin saberlo, cantando, bailando al hablar.. o simplemente tomando un buen vaso de jugo, todo el abecedario en vitaminas.
Las calles mojadas en esas noches son las que mas me acongojan.. me desarman con sinfonias
de ruedas y reflejos de luces, e irremediablemente me dejan de cama, tonta, tirada y moqueando.
Aveces (cuantas) no puedo toleralo. Mi única respuesta es volcarme en dos plazas, derramar tranquila (o muy rápido, según el día) toda esa realidad, ireal casi, derramarla en agua salada, porque de otra forma no la puedo digerir. Me subalterna, me deja sintiendo chiquitita y al margen.
cito a Aute : ‘ Y me hablaron de futuros
fraternales, solidarios,
donde todo lo falsario
acabaría en el pilón.
Y ahora que se cae el muro
ya no somos tan iguales,
tanto vendes, tanto vales,
¡viva la revolución!
Reivindico el espejismo de intentar ser uno mismo, ese viaje hacia la nada que consiste en la certeza de encontrar en tu miradala belleza… ‘
Y yo que queria explayarme
Y decia: “Que es la familia?”…
Me entusiasme, no solo iba a pensar (otra vez en el dia, me habia caido como anillo al dedo), era oportunidad de putear y ser un poco mal llevado.
Salteo las estupideces. Y cuando empiezo con el parrafo introductoria (que a veces quiere aparentar conocimientos de no saber, pero pensar) con un “pero la flia. como cencepto no contempla los actos naturales de afecto que tiene en si la maternidad, no nos tiene en cuenta como humanos, solo es una forma de organizar e institucionalizar desde los primeros (primordiales y pequeños) lugares” (y demases etc. que no vienen al caso) leo: “Mi flia. son mi papa, mi mama, mi tia paterna, la tia abuela Blanca… Y lola”.
Y me quize pegar un tiro…
No me interesa que lleguen astronautas por medio de google a sumar comentarios.
Hoy no me interesa poetizar mi pasion de por si echa de poesia (como es la pasion)…
Tampoco que me entiendan, ni que me rebatan, como supo decir alguien, las pasiones son irrebatibles.
Ahora pienso en el sabado, y como un loco que no conocia se acerco llorando y pidiendome a mi (y a cualquiera) que lo abraze, y sollozando, entreverado con toda esa emocion (y por que no dentro de ella) un grito ahogado: “esto es lo mas grande que hay”… En ese lugar que hasta el mas golpeado, el mas machacado por la vida, puede ser feliz, paradojicamente cuando quiza es ese el momento donde mas nos duele el mundo que nos espera afuera, donde sabemos que la gente hoy ya no cree en banderas rojas ni negras…
Predecible mi post. para quien me conoce, pero no vacio de emocion, tiemblo al pensar en lo que escribo, en el atrevimiento de querer describir tantas pasiones (cada uno eramos una, distinta y compartida, las llamas que brillaban no eran solo bengalas, ojos llorosos brillaban, brillaban todas las llamas juntas) en un texto de ¿wordpress? (no, mio todavia)…
Parece mentira que tantos años atras nos hallan dicho que “ciertos fuegos no se encienden frotando dos palitos.”…
Desde pequeño, atrapado en esa fiebre, que hoy encuentro donde manifestar sin tener que rebatir, sin tener que explicar, que si mi corazon late y tengo la piel de gallina, estoy vivo…
No tolero…
No tolero, no por nada “ahora” es un domingo a la mañana, haber sido inspirado por tu intolerancia pasada (presente?). (mi alma no tolera que este domingo se haya disfrazado de lunes,
y haya querido engañarnos)…
No tolero, de solo pensar, un dia no tener tu pecho marcado por la verborragia de mis labios para compartir con el mis contradicciones, mis penas,
y todas aquellas cosas que no puedo tolerar solo…
No tolero el echo de saber que un dia podrian acabarse mis charlas efimeras (y chispeantes. efusivas) con tu ombligo criminal, esas charlas
que con poca voluntad (diria que ninguna) intentas prohibir, para poder abarcar juntos la osadia de observarte y acariciarte…
No tolero tanta tolerancia en este mundo. No tolero tanta tolerancia a los intolerantes de siempre, que desde temprano mansillan cabezas para que los toleremos,
a ellos o a lo que les sigue, por que es “normal”…
Por suerte soy un intolerante. La tolerancia solo me terminaria de enterrar.
(No tolero que sean las 10:30 de la mañana y que todavia no haya podido dormir)…
En la era de la razon.
“La Sociedad de los Cientificos Sentimentales era una locura. Pero tal vez hace falta un poco de locura entre tanta exactitud y presicion.
Seran buenos los calculos y los teoremas inexpugnables, si es que se aplican a rombos, angulos y cubos. Pero empiezan a fallar cuando se trata de personas.
Y a lo mejor esto constituye la mas grande virtud del hombre, su toque divino. El ultimo de los atorrantes de Flores es mas interesante que una estrella, solamente por que su comportamiento no es previsible.
Nada de esto significa que debemos renunciar a la ciencia y su arsenal. Que se sigan inventando licuadoras y tonicos contra el catarro. Dos mas dos son cuatro. Los Refutadores de Leyendas tienen razon. Pero nada mas que eso: razon.
A mi no me alcanza”.
Alejandro Dolina, y su triste, hermoso y perdido barrio de Flores.
